.20 мин под скальпелем.
.диагноз - это наше настоящее.
.приезжаешь и переворачиваешь все. глаза теперь какие-то воспаленные, красные, опухшие, зрачки несоразмерно широкие: кажется, вот-вот вырвутся на свободу. от вокзалов на милю несет тоской, и только и слышится, как разлетаются вдребезги чьи-то "любови". куда ни глянь — бредет кто-то с горьким грузом, под которым прогибается позвоночник и надуваются венки на лбу. а эти несколько минут до отход поезда! бомба в плотину, обязательный судорожный водоворот быстрых слов и каких-то уж очень отчаянных объятий. отпускать, не зная, увидишь ли еще. опустошенные карманы — все забираешь с собой: мое спокойствие, уравновешенность, дурацкие песенки авидана, обещания "взяться за ум". если бы меня хоть раз до этого так накрывало от чьих-то глаз, рук, ночной горячечности и перекуров на балконе, я бы знал, что делать. а теперь что? куда бежать, кого о помощи просить? пропал я, раскололся на сотню острых кристалликов, утонул и захлебнулся.

ненавижу думать, что ты смотришь на кого-то тем же взглядом, что и на меня!

@темы: my fucking life